Tiempo de lectura: 4 minutos, número de palabras: 768
Presentación por: José Miguel Mantilla S., Arquitecto, MS, Ph.D. (c)
La arquitectura es, o fue, según Aldo Rossi, uno de los modos de supervivencia que han perseguido los hombres, una manera de expresar su esencial búsqueda de la felicidad.
Presentamos, a continuación, una composición en versos pareados de 9 y 12 sílabas, escrita por el arquitecto Jaime Tillería. El poema expone la búsqueda solitaria y conmovedora de la felicidad a través de la arquitectura, de la belleza, del arte y del amor; en medio del mundo indiferente, pragmático y espiritualmente apático de los negocios.
Cada verso describe, por un lado las certezas de la geometría, la proporción y el gozo de las emociones estéticas y, por otro, se pregunta ¿qué sentido tiene todo esto en el circo de los apetitos?
La arquitectura es llevada, verso a verso, a la cumbre de los sentimientos para, casi al final, dejarla mal parada frente a la experiencia del amor erótico.
“an architect’s final craft and joy
can’t compete with the love of a girl and a boy”
“el arte y el disfrute del arquitecto
son nada frente al amor entre dos adolescentes”
Apelando al recurso lírico, y en tan sólo unos pocos versos, Jaime Tillería logra explicar la esencia de la arquitectura. Pero es necesario hacer un pequeño esfuerzo, comprometerse y entender, porque como dice el autor en el poema:
“nothing makes sense out of this world
if no one pays attention to Ovid’s word”
“nada en este mundo hace sentido
si persona alguna pone atención a las palabras de Ovidio”
El poema está escrito en inglés, no por un ingenuo desarraigo o por trastornos de identidad, sino porque la sonoridad del idioma inglés favorece a la lírica. La lengua de Poe, Keats, Byron y Shakespere se presta al verso, como el hormigón armado se ofrece, de un modo singular, a la expresión plástica.
The Dream of The Architect
Por : Jaime Daniel Tillería
“Yo que tantos hombres he sido,
no he sido nunca aquél en cuyo abrazo desfallecía
Matilde Urbach”
J.L. Borges, Le regret d’Heraclite
the empty streets get filled with lovers
in the spaces between, the funeral-goers
and in the corners are the dreamers
ignoring the loud sobs of the window grievers
those are the geometrical people
of all sizes and colors, each one a ripple
they all are standing inside circles
inside cylinders keeping yellow paged journals
the light hits on the round surfaces
showing everyone’s worried, clinical faces
watch the polygonal children hide
through alleyways and sewers by nobody’s side
they understand the magic, the ball
the supernatural sphere which contains it all
buildings appear in the morning glaze
next the sidewalks of concrete of this well-thought maze
inside their doors appear hallways dark
where shoppers and salesmen walk with their faces marked
everyone looks and listens locked in
the rectangular gospel of the almighty screen
nobody cares, nobody judges
but everyone pending if somebody mutters
watch the ruins of ancient Greek times
and grip on the knowledge of proportions and rhymes
it’s no one’s fault that God decided
to leave the rest, the kings and countries benighted
the shapes on the sand, the forms they hid
could anyone notice as Aristippus did?
a legend among mountains and trees
engraved prints of civilization’s greatest deed
but nothing makes sense out of this world
if no one pays attention to Ovid’s word
what good is to know how to lay bricks
if love is unsung and left to chase evil tricks
what good is to draw one thousand lines
if a heart doesn’t beat for another’s heart signs
stone over stone, was Daedalus free?
no matter how far or how high he was to be
ideas lost in the labyrinth
in a long white room filled with statues on plinths
there they are, what the gods like to eat
there they are, the moon, the box and the pyramid
the light still draws behind the wall
parallel lines no other creature can behold
so in the city, lovers get lost
their shadows merging in a geometrical ghost
an architect’s final craft and joy
can’t compete with the love of a girl and a boy
or is it that shapes, figures and forms
are products of feelings growing under a storm
maybe Phidias had his heart beating
for a woman standing far but waiting for him
each foot on the pavement has a tale
about small rooms, wide streets, and shadows on the trail
so in the circus of appetites
vague promises of lovers will gently alight
history enjoys repetitions
somewhere someone already wrote this convictions
what will be left for us to compare
after love and its henchmen leave us without care?
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